Eso está siempre ahí arrebatándote el sueño Vos podés ser feliz desapegándote de eso Esta es la razón de nuestro encuentro fortuito Hambre en tu corazón hambre en tus ojos niños Dame más, dame voz dame tu son cristalino Si tu alma es un dios yo soy la voz del destino No sabés, yo no sé como es que juegan los dados Sin embargo ahí están los soles en tus manos

Bla bla bla bla bla bla bla Tudo de bom La em casa está tudo bem, tudo bom, tudo de bom Vá cuidar da sua vida diz o dito popular

Que hay detrás de tu silencio que hay, que hay? Quizás un ruego al viento para que traiga la buena arena o tal vez haya una pena Que pena, que pena, que pena si estas aguas no bañaran tu arena Ahí detrás de las acacias se esconde el sol Nada más oí una voz cantando que tus huellas son luz en la orilla del mar Esas huellas son luz en la orilla del mar Hoy en mi ventana la luna entró a iluminar la piel de los que aman sin saber si mañana estarán Si la vida nos llama, nos viene a buscar Que hay?

Y me estiro para servirme de cielo cielos rojos, cielos grises cielos cielos Y no río a carcajadas, solo río, Aunque tal vez llore, río El viento sopla fuerte y en todas direcciones Mientras una gota de sol circula por mis retinas, como quien dibuja el infinito tiempo, pateando hojas secas Como quien escribe el día con manchas de acuarela (Nacho Ungo)

Para ser artista hay que estar comprometido. Hay que, hay que, hay que. Hay que ser particular, sin dejar de ser social. Hay que ser sensible y espiritual. Hay que tener presente el mundo real. Hay que definir la realidad, y creer en eso profundamente. Asi como también, un día cualquiera descreer de todo eso e inventar otra cosa. Hay que estar atento a la propia convicción sin despreciar las ajenas, o al menos no públicamente. Hay que romper todo, ser contra y solitario. Hay que ser agradable y tener muchos amigos. Hay que buscar en las profundidades sin pensar en los demás. Hay que ser intachable y saber defenderse de cualquier cuestionamiento estúpido. Hay que ser inocente como un niño. Hay que manejar técnicas diversas. Hay que cagarse en todas las técnicas. Hay que ser encantador, repulsivo, desafiante y compasivo. Sobre todas las cosas hay que ser humano. Pero no alcanza con eso. Hay que trabajar con el inconsciente. Hay que ser consciente de lo que se hace. No buscar significados, pero tenerlos. Hay que saber defenderse de uno mismo y de los impulsos represivos de los demás. Hay que ser marginal y pobre. Rico y famoso. Hay que no dejar al descubierto las debilidades. Hay que desnudar el alma. Hay que conectar con el universo. Hay que estar en este mundo. Hay que ser loco. Hay que estar más cuerdo que toda la humanidad, y aprender gradualmente a ser superior a ella. Hay que ser humilde y aprender de todos. Hay que no copiarle a nadie. Hay que aceptar las influencias de los demás. Hay que ser sincero con el corazón, la cabeza y el alma. Hay que ser arbitrario con todo por naturaleza. Hay que ser original, deslumbrante, de los más importantes e influyentes de su época. Hay que conformarse con no sobresalir y seguir trabajando. Hay que ser terco, flexible, sensible y duro. Hay que molestar, y dejar a todos, o a la mayoría, agradecidos y satisfechos. Hay que. Hay que. Hay que..... Llueve, y la lluvia es un olor que pasará Y del otro lado solo un cielo, una pintura de verdad Y todas las cosas que nunca alcanzan. Y todo lo que todavía me queda pendiente. Pendiente de un hilo cualquiera. Un hilo que a veces quiero cortar. Que a veces quiero trepar y ver qué es, al final, lo que hay del otro lado. Un hilo que parece de tinta, que nunca termina, aunque pierda el hilo. Un hilo tan fino, que en él caben todas las cosas que hice mal. Todas las paredes que esperan un salto. O quizás un ruido seco. Pero no. No voy a dejar nada sin terminar. Tengo la sangre en el ojo desde siempre. Y tengo el ojo puesto en vos. Y puesto que tengo el ojo, veo. Pero a veces las palabras se atropellan, y no digo más que una bola enredada de lana, que termina siendo siempre, lo que no era. El palito que crujió sin que yo lo pisara. Y entonces no hay salida. Aunque hagamos de cuenta que nos fuimos. Aunque hagamos de cuenta, los ojos los llevamos puestos. “(...) No importa, dicen, que no entendamos los significados de lo que decimos, es más, no tiene porque tener significado. Lo que hay son sonidos mágicos(...)Yo creo en cierta magia de las palabras, y creo que esa magia se llama poesía(...)Entonces se encuentra, con uno de los peores desengaños que el mundo puede presentar, que es que las palabras también pueden utilizarse para eludir y no para aludir, para escapar, para encubrir, para tapar, para mentir(...)”

Luna, tengo que dejarte ir Luna, me cuesta tanto partir Ya mi canto es un lamento que se esfumará en el viento Luna, un color de tu matiz Luna, un mirar se queda en mi Trayendo la buena: Somos arena nada más

Si yo pudiera doblarme y desdoblarme tantas veces como el amanecer Si yo pudiera decirte que en mis manos hay un pájaro que nunca voy a atar

Madre, solo quiero que sepas, tus manos son libros, son alas que vuelan en mi Madre, yo te vi entre la niebla que se disipaba, bailando, y asi nací Madre, si la lluvia nos moja es porque somos gotas de agua que el cielo marcó Madre, el dolor es un vaso vacio sin fondo que nunca, nunca se va a llenar Por eso, en vez de andar llenando los vasos vacíos, escribo en el viento mis versos de amor y me pongo a cantar Madre, es que la vida se escapa se diluye en el tiempo como una canción Y si algún día me pierdo buscándole el nombre a las cosas yo voy a mirar el cielo, los pájaros saben donde van y yo los voy a seguir hasta el final.